*Помахал платочком*

[lomfic]

А фест-то ведь идет, господа-товарищи. в принципе, я и предполагал что-то такое, когда создавал его - больше веселья и позитива принесло само составление тем и продумка будущих сюжетов. Я ведь сам, по сути, из принципа, не стал брать себе ни единой темы. Ладно, раз никому не интересно, напишу хоть сам, дабы сообщество не загнулось окончательно. Слабовато, не по теме феста, да и вообще не по теме, но усталое сознание не может выдать ничего другого.

Название: Иллюзии
Автор: [Doctor]
Фэндом: Life on Mars
Жанр: "поток сознания"
Пейринг/персонажи: Сэм Тайлер
Рейтинг: G
Дисклаймер: Не мое, хотя не отказался бы
Пара слов от автора: Пришла пора маленьких зарисовочек, так как на большее времени не хватает, а писать все равно хочется

Читать?

Небо настолько близко. Кажется, поднимешь руку, и пальцы окунутся в мягкие, холодные облака. И можно будет поймать в ладони немного пушистого солнечного света. Только все это - не более чем иллюзия. Ты живешь до тех пор, пока можешь чувствовать. А что делать, если чувства подводят? Покидает ощущение реальности? Конечно, сложно судить, когда находишься так далеко от обычной жизни, идущей где-то внизу. Под ногами. И страшно решать. Думать жутко, сопоставляя факты. Разум ликует... наверное. Конечно, мое место здесь. Я родился здесь. Но почему-то свет этого солнца, это небо кажутся не более чем неумело созданной декорацией. С некоторых пор жизнь не может быть такой... серой. Стерильной - не для меня по крайней мере. Ветер. Подталкивает меня. Тянет во всех направлениях сразу. Так - правильно, именно так и должно быть. Пожалуй, единственное, с чем не имеет смысла сражаться - стихии. Главное - выбрать направление.
Поднимаю голову. Лицо к солнцу, свету. Слишком холодно. Словно кожа осыпана пеплом, сухим, сковывающим движения, не дающим почувствовать свежесть воздуха. Интересно, а он здесь есть? Какой он - воздух этого времени, этого мира? Должен быть свежим, горьким от запаха выхлопных газов автомобилей. Должен быть шум, эхом, с земли. А на деле - только кровь в висках пульсирует. И почти подсознательно напрягаю слух, сознание, чтоб услышать голоса, звуки медицинских приборов. Это все ушло, не так ли? Больше нет нужды ловить каждый отзвук. Больше не замирает сердце от малейшего сигнала. Смеюсь. А тогда - тогда разве замирало? Да. Но не в надежде на возвращение в конечном итоге. Страх, что возвращение состоится, прочно сидел в глубине сознания. А сейчас даже он притих, словно усыпленный. Как и все вокруг. Вакуум.
Закрываю глаза. Там не было настолько одиноко. Горечь - но не удушливая вонь далеких машин - теплый сигаретный дым, от которого порой резало глаза. Не вежливые холодные улыбки безликих серых личностей в деловых костюмах - шутки, оскорбления, смех, угрозы и подколы живых людей. Жесткие рукопожатия деловых партнеров и коллег. И почти робкие прикосновения к моей руке теплой ладони Энни, медвежьи захваты Ханта. Больно - я предал их. Променял на это... эти безжизненные декорации, неумело слепленные из стекла и холодного металла. Я живу, пока могу чувствовать. Я распоряжаюсь собой, когда мне нечего терять и ждать. Чувствую на своем лице кривую усмешку. Что бы сказал Джин Хант, будь у него возможность разобраться в моих мыслях? О, я слишком хорошо знаю, что он мог бы мне сказать. Слышу его резкий, прокуренный голос, насмешливые интонации. Он бы не понял моего решения. Я и сам не могу понять и справится. Бегство - разве это выход? А борьба? Ради чего и с чем теперь мне сражаться? Короткими перебежками из офиса в пустой дом, пока на полпути не окажусь в могиле? Здесь никто не сочтет нужным подхватить меня в последний момент перед падением, последним для меня. А надо ли?
Смеюсь, глядя в небо. Нет желания оглядываться по сторонам. Крыша - она всегда крыша. Плоскость между землей и облаками. Пропасть между ними. И мост. Заставляю себя встряхнуться. Что бы сказал Хант... смешно. А что бы сказал я ему? Кусаю губы, на секунду представив. Назойливо - игра воспаленного сознания - голос старшего детектива. Только голос, не слова. Не все то, что порой выводило меня из себя... давало силы жить именно там, именно так. Чтоб была возможность все-таки заткнуть его, доказать, что не один он такой уж непогрешимый герой. Улыбаюсь, прикрыв глаза. Ну, не детский сад ли, а? Что заставляло меня вести себя так рядом с ним? Не намного младше я Джина, и опыт работы есть... но он не выживал, как я. Смешно - как в духе Ханта! Научить меня жить, бороться за себя, за свою мечту... и только лишь, чтоб по исполнении своей мечты я отказался от всего. Только для того, чтоб - в который раз уже - оказаться рядом. И сказать ему, что каждому свойственно ошибаться.
Кажется, ветер стал сильнее. Легкий порыв - мне в лицо. Усмехаюсь. Здесь не может пахнуть дешевым табаком и виски. Где угодно, но не на крыше здания управления полиции в две тысячи шестом году. И не может быть запаха сухой травы, песка и пыли, пороха и нагретого металла. Засиделся ты, Сэмми-бой. Забыл, где твое место? Усмехаюсь. Все верно. Едва определившись в жизни, я поставил себе цель - чтобы я не делал, я обязан выполнять свою работу великолепно. А не слоняться черт знает где, когда... когда я нужен. Вдох - полная грудь колючего воздуха. Кружит голову, заглушает слабый голосок здравого смысла, которому совершенно не место здесь и сейчас. Как так получилось, что я остановился? Затормозил на полпути? Не пора ли отвесить себе хорошего пинка? Несколько шагов вперед - самое сложное. Ты готова, Дорети? А ветер уже в спину. Подталкивает, указывает единственно верную дорогу. Я сошел с ума? Лучше уж так...
Бег - всего несколько метров. И все встает на свои места, как только край крыши оказывается позади. И кажется, за порывами ветра в лицо угадываются голоса и крики о помощи. Выстрелы. И яркий свет. Конец тоннеля? Ну-ну. И тяжесть пистолета в руках. Песок скрипит на зубах. Я вернулся. И теперь уж точно придется сказать шефу... понять, насколько заразным может быть безумие, когда оно настолько проявило себя.